Chronique du délire ordinaire

Baptême de plongée avec un bataillon de pompiers, descente à la cave qui se transforme en épisode de science-fiction, courses sur internet qui tournent au cauchemar, rencontres nocturnes avec la maréchaussée : d’organisations ratées en fausses bonnes idées, les Chroniques du délire ordinaire sont un concentré de toutes ces mésaventures qui nous arrivent à tous, chaque jour.

J’essaie tant bien que mal de prendre le parti de les raconter avec un humour grinçant qui habille les anecdotes les plus anodines d’une saveur aussi acide que particulière.

En voiture, Simone !

C'est Marseille, Bébé !En voiture, SimonePour ceux qui ne l’auraient pas compris, en 2014, je suis rentrée à Marseille, après 22 ans passés à expliquer aux parisiens qui c’était dégun, pourquoi les tables des cafés péguaient et que non, pour les Rois, ton espèce de...

Owe y’avait Roland Garros

C'est Marseille, Bébé !Owe, y'avait Roland Garros !J’ai eu mon premier client marseillais avant même de me réinstaller ici. Bien avant, même : c’était un client parisien qui m’avait transmis le lead, comme on dit. Bref, le type avait besoin d’un site web et d’une...

Nager en paix

C'est Marseille, Bébé !Nager en paixAlors que je nageais beaucoup à Paris, lorsque je suis arrivée à Marseille j’ai presque arrêté. Je ne vais pas vous faire un énième couplet sur les coutumes locales en matière de piscine : le comique de répétition, c’est comme...

Voyage en terre inconnue

C'est Marseille, Bébé !Voyage en terre inconnueIl y a quelques années, à cause d’une lentille de contact, je me retrouve avec un double abcès dans l’œil. Œil gauche ou œil droit, je ne sais plus, mais c’était le constat fait par les urgences de nuit de La Timone après...

2022 : Paye tes voeux !

Les vœux, ça se souhaite entre le 1er et le 31 janvier. Ni après, ni avant : si après l’heure, c’est plus l’heure, avant l’heure, ça ne l’est pas non plus. Les vœux, ça se souhaite entre le 1er et le 31 janvier, mais rien n’empêche de les préparer avant…. Parce qu’à...

Non, je collerai pas les affiches…

Jusqu’à la dernière présidentielle, je n’avais jamais fait de politique et clairement, à voir tous ces galimatias entre partis ou organisations ou influenceurs, tout ça me paraissait aussi nébuleux que la fin d’un David Lynch (au hasard Mulholland Drive). Sans compter qu’à part voter centre droit, j’avais du mal à aller techniquement au-delà de la navette parlementaire (qui n’a malheureusement rien à voir avec celle de Saint-Victor).

Saint-Charles, deux minutes d’arrêt.

Le premier été du Covid, en 2020, non seulement j’attrapai le Covid et ça m’avait obligée à rester chez moi 15 jours quand tout le monde redécouvrait le bonheur des bars, des restos et des plages après quatre mois de disette sociale, mais une fois sortie de mon isolement et ma désolation, je tournais vraiment en rond d’un point de vue sportif.

Souviens-toi l’été dernier

Quand j’ai déménagé à Marseille, je m’étais dit : ma petite chérie, tu vas d’abord regarder comment ça se passe avant d’acheter. Et acheter à Marseille quand on vient de vendre dans une banlieue chicos du 92, même avec un prêt à rembourser, ça fait de vous quelque chose à mi-chemin entre le l’héritier Mittal, la veuve Gates quand Bill sera mort et le Roi du Pétrole. Surtout à une époque où l’immobilier n’est pas à son apogée. Surtout à un moment où les banques sont à deux doigts de te payer tellement les taux d’intérêt sont bas.

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